Achteure, j’él sais...
Jamoais j’n’éroais peu vive din des poéyis trop bieux,
trop neus, trop bleus,
des poéyis loin d’ichi, sans longs jours, ni courts jours.
Achteure, j’él sais...
Ch’est din chés poéyis chi qu’j’értrouve noz
érmano...
Qu’i tchèche des neiges au Nouo,
du solé pour no fête, inne avérse à l’
Toussaint,
et pi du blè qu’i léve !
Mais ch’n’est mie toute...
I m’feut coér pour lé bièn, cho’p pieute breume
din chés fonds,
des guérgis pi des glaches.
I feut qu’j’intinche...
du vint d’mér din chés branques, pi l’lin-nmain du
vint d’France,
ch’vint qu’i torne conme éch co dsu no clotcheu
d’bérlong.
I feut qu’à mzure un brave honme il obliche éd copeu
ses hayures.
I m’feut méme pour bièn dire, du séur pi des
ronches.
I feut qu’éj voache à Paques, intar-deux
éclairchies, chés avrillages si djais su chés
aillauts si gannes, qu’o creuroait din sin tchœur, avoér tous
lz’ans tchinze ans.
Achteure, j’él sais...
Pour des chagrins d’éfant, pour chés malheurs à
vnir,
i feut qu’j’ércheuche inne boéne érèe su
m’brongne pour déssaleu mes lèrmes.
I feut qu’j’attinche la brune, pi qu’j’érbèche
él solé s’imbértcher tout duchmint pour
qu’éj fuche rapurè.
Achteure, j’él sais...
S’i foait du grand vint, ou bièn s’il a rimè,
à l’pieute pointlétte du jour, in ouvrant no
creusèe...
I feut qu’éj sènche un grand frichon, si boin, pour
éffoailleu tout d’suite
chés idèes pi chés reuves qu’i vo
viénn’té souvint
durant chés nuits d’hivér, qu’o ravage, qu’o ravage...
qu’o ravage.
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Maintenant, je le sais...
Jamais je n’aurais pu vivre dans des pays trop beaux, trop neufs,
trop bleus,
des pays loin de chez nous, sans hiver, sans été.
Maintenant, je le sais...
C’est dans les pays d’ici que je retrouve notre calendrier...
Qu’il tombe de la neige à Noël,
du soleil le jour de la fête, une averse à la
Toussaint,
et puis du blé qui lève !
Mais ce n’est pas fini.
Il me faut encore pour un bien, la petite brume dans la
vallée,
des grêles, et de la glace.
Il faut que j’entende du vent d’ouest dans les branches, et le
lendemain du vent de sud-est,
le vent qui tourne comme le coq en haut du clocher de travers.
Il faut que parfois un brave homme oublie de couper ses haies vives.
Il me faut même, pour dire vrai, du sureau et des ronces.
Il faut que je voie, à Pâques, entre deux
éclaircies, les giboulées si gaies tomber sur les
jonquilles si jaunes, qu’on croirait dans son cœur avoir tous les ans
quinze ans.
Pour des chagrins d’enfant, pour les malheurs à venir,
Il faut que je reçoive une bonne ondée sur la figure
qui vienne déssaler mes larmes.
Il faut que j’attende la tombée de la nuit, et que je regarde
le soleil partir tout doucement pour que je sois apaisé.
Maintenant, je le sais...
S’il fait grand vent, ou s’il a gelé blanc,
au petit jour, en ouvrant la fenêtre...
Il faut que je sente un grand frisson, si bon, pour faire peur tout de
suite
Aux idées et les rêves qui vous viennent si souvent,
pendant les nuits d’hiver, quand on se ronge, on se ronge... on se
ronge.
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